Dos jóvenes que representaban veinticinco o veintiséis anos coincidieron, tras de larga separación, en la capital de los encuentros, Bagdad de Occidente, o sea en la ancha acera de la parte septentrional de Leicester Square. Uno de ellos, con aspecto simpatico y distinguido, titubeó un instante, al ver el aire de pobreza que tenia su amigo.
-¿Es posible? -dijo-. ¡Pablo Somerset!
-El mismo -confirmó el otro-. Mejor dicho, lo que ha quedado de él, después una vida llena de peripecias. Yo, en cambio, Challoner, no noto en usted la menor diferencia. -¡Ah!, las apariencias siempre enganan -contestó Challoner-. Pero no es éste el lugar mas a propósito para hacernos confidencias; estorbamos el paso de los transeúntes. Si quiere vayamos a otro sitio. -Déjeme que le guie -propuso Somerset-. Le conduciré adonde se fuma el tabaco mas delicioso de Londres. Y tomando del brazo a su amigo, le llevó en silencio a la puerta de un pacifico establecimiento situado en Rupert Street, en Soho. A la puerta se erguia un enorme soldado escocés tallado en madera, uno de esos highlanders que han llegado casi a considerarse como antigüedades. A través del cristal del escaparate, sembrado de pipas, tabaco y cigarros, se podia leer en letras doradas: Cigar Divan, para fumadores, de T. Godall. El interior del local, aunque de pequenas dimensiones, resultaba cómodo y alegre; su propietario era u hombre tieso, pero sonriente y amable. Saboreando dos espléndidos habanos, se sentaron ambos jóvenes en un sofa tapizado de felpa gris, dispuestos a contarse sus historias.
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