Sous l'oeil bienveillant des réverbères, au fond de notre mémoire se dressent des maisons, s'insinuent des chemins, se dispersent des odeurs. Notre conscience les entretient au rythme de souvenirs éphémères, sortes de flashs sporadiques, d'éclipses du temps présent. Reconstituer les décors servant d'alcôves à notre évolution ne revient-il pas à évoquer les quartiers qui nous ont vu grandir ? À peine la plume s'est-elle mise à excréter nos histoires que les images affluent, telles des déferlantes, faisant perler aux confins de nos regards les humeurs salines de la nostalgie. Ces lieux que nous sacralisons, cette sous-couche à nos esprits, sont les nids de nos floraisons, les endroits qui ont morcelé nos coeurs et sculpté nos âmes d'adultes. Nos quartiers méritent bien ces quelques pages humides, ces quelques sursauts d'émotions incontrôlées qui nous ont fait grandir, comme si, dans notre élan, nous nous sentions à nouveau des enfants. Éternel recommencement...
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