Elle a seize ans, elle vient de mourir.
Allongée sur un tatami, elle voit deux hommes arriver et, contre son corps, offrir de l'argent à ses parents. dans une grande voiture noire, les deux messieurs déposent son cercueil. a travers les parois, elle voit sa mère s'éloigner, sa ruelle sordide, les passants, le ciel, puis plus tard le porche de l'hôpital. lentement le long véhicule contourne le bâtiment et entre, discrètement, par-derrière. eichi et sone se retrouvent par hasard.
Voisins dans l'enfance, ils vivaient près d'un cimetière ouvert à tout vent, un fantastique terrain de jeux oú ces gamins faisaient parfois de terrifiantes découvertes. mais, à la mort de son père, sone a déménagé et personne n'a su ce qu'il était devenu, ce que le deuil avait fait de lui. deux magnifiques récits à travers lesquels yoshimura fait preuve d'une remarquable modernité d'écriture. pour aborder le thème de la mort sans jamais se laisser gagner par le sinistre et le morbide, il atteint une pureté de langage telle que sa sonorité cristalline fait écho à l'étrangeté de son univers.
Une merveilleuse proximité avec la mort, toute en finesse, à faire froid dans le dos. Cette nouvelle déborde de poésie, de froideur clinique. La deuxième nouvelle est tout aussi exaltante.
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