« ...Encore aujourd'hui qu'un caillou roule sur un autre, qu'un brin disposé forme un signe inconnu et me voilà parti comme un trait et me voilà perdu. L'histoire s'étale sur le sol tout en irriguant la nuque comme un champ, le cerveau comme un oranger. Enorme sinuosité dont le sens n'a sans aucun doute aucun plan, dont l'idée du temps ne peut abolir le parcours. Treillages de sentes non encore recensées, sans accès et dont seul l'oiseau sous les brumes peut percevoir la complexité, voir l'amenuisement.... »
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