« C'est une imposture. Un mensonge que l'on se fait à soi-même. Un lundi au soleil qui n'a jamais existé. Mais on finit par y croire. Tous ou presque, nous avons donné corps à cette imposture. Magnifier ce mensonge n'est pas un acte déloyal; non, c'est juste l'entretien d'un rêve, la poursuite de l'enfance, le déni du temps qui passe... ». Ainsi vont les Brèves de rien, fragments épars de ces vies qui nous entourent, nous croisent et nous frôlent... Les brèves sont démunies. Elles narrent mais n'expliquent pas.
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