Je suis Yasmina, j'ai été élevée pour être une pécheresse, et le rester à jamais. Certains entrent en pleine possession de leur vie dès la naissance. Une vie solide, équilibrée, dans des maisons chaleureuses où règne la sérénité. Et d'autres habitent des maisons de papier, fragiles, branlantes, et qu'un souffle emporte. Yasmina s'empêtrait dans les fils de son histoire quand la tempête est arrivée. Elle tentait de s'accommoder de la perte d'une mère et de la soif d'un père froid et rébarbatif quand son univers a basculé et que ses certitudes se sont envolées en poussière. Piteuses certitudes d'une fille qui a dû faire pousser ses griffes dès l'enfance pour éviter de mordre la poussière des centaines de fois. Avec ces griffes, on dénonce l'amant auprès des services de la sûreté. Avec elles, on tue le père qu'on a aimé un jour. Avec elles, on s'accroche aux miettes qu'on nous a données d'une vie qu'on n'a pas choisie. Yasmina a été précipitée d'un coup dans la vie. Elle n'a jamais eu pour elle ni maison, ni ville ni tendresse, mais une angoisse qui l'a hantée, exténuée et poursuivie comme un ange de la mort. Yasmina n'est pas une héroïne de roman. Yasmina est un cri d'enfant dont on a défiguré l'enfance, une jeune fille refoulée par le présent, une femme à l'avenir confisqué. Elle est la liberté qu'elle hait.
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