Elle était trop belle, trop flamboyante, trop vertigineuse, trop fragile.
Elle frayait avec les pères jésuites et les prisonniers de droit commun. Elle savait tout sur les comics américains et possédait deux cent cinquante paires de chaussures à haut talon. Elle était l'enfant de la Shoah et une adepte du SM. Ses amours n'avaient pas de limite. Elle était tout amour. Ses amis riaient, se fâchaient, revenaient. Moi, je n'étais pas son ami. Je ne l'ai jamais été. J'étais son amant.
Et maintenant qu'elle est morte, je le suis pour toujours.
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