Non qu'un employé de bureau vraiment s'en dérange... mais 109 refit souvent ce cauchemar étrange...
Le chauffard aurait-il assez de profondeur pour être tourmenté ? Sirènes, foule, morgue, terreur...
Il se réveilla... et bifurqua vers une substance plus absorbable : l'un des prospectus clitoridiens sur la table... Y figurait la géographie prismatique et très constellée des loisirs somatiques.
La vie des seins et leurs aréoles... trop beaux pour être vrais ou... trop vrais pour être beaux...
À chaque page, il humectait un doigt jauni par 1000 paquets d'un tabac blond de Virginie. Tout, et je dis bien tout, allait bien, quand, entre le mur et la sortie du renfoncement dans lequel il s'était niché, vint s'intercaler le supérieur de 109. Vivre au-dessus du plafond ne lui suffisait plus, il érigeait dernièrement des barrages coplanaires. Or premièrement, 109 répugnait à ce qu'on l'acculât.
«Ah 109 ! Je vous tiens. Que faites-vous ?» «Mon métier. Je me renseigne.» «Et vous agissez !» «S'il le faut.» «Et en conséquence !» «Pas toujours.» «Ma femme me trompe.» «Encore ?» «Non. Cette fois c'est la bonne. J'aurais dû dire : elle m'a trompé. Je vous raconte l'affaire. Notez bien. Faites-moi piété ! À vos glaviots, à vos claviers !» Voici ce que rédigea 109...
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