Vous êtes sans doute au commencement de l'écriture. Et ces mots noués ensemble l'ont été à cause de vous et se tournent vers vous comme des fleurs de tournesol.
On raconte une histoire et l'histoire sort de son lit, elle veut rejoindre le vôtre, elle le rejoint peut-être mais vous n'êtes plus tout à fait circonscrit dans votre corps, dans votre sexe, dans vos souvenirs, dans vos goûts bien à vous. Pas tout à fait vous en somme.
Cette histoire qu'on vous raconte s'emmêle à l'inconnu, à l'étranger que vous êtes à vous même, à ce qu'on pourrait appeler le vous de vous.
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