Cette histoire, une histoire d'amour, s'inscrit dans le corps même du désert. Dans les silences, la démesure, l'incandescence et la violence du désert. Dans la moiteur de songes à la fois troubles et suffocants qui s'exaspèrent avec la chaleur, aussi déroutants, aussi réels qu'un mirage. " Il guette un bruit, le bruit de ses pas, de lui seul perceptible. Ô Dieu, comme il aime cette
attente ! Elle va sur le chemin, elle vient à lui, et il lui semble la voir, voir ses pieds nus, si menus, l'orteil arrondi, incurvé comme pour plus de douceur, cette façon qu'elle a de poser d'abord la pointe, puis le talon, de dérouler la jambe, telle une danseuse, sans même s'en rendre compte, harmonieusement, lentement, un déroulé qui ondoie, et remonte jusqu'à la hanche, sous la
transparence du tissu soyeux. Les yeux fermés, il suit son parcours, ses arrêts. À l'aune de son impatience, il mesure ses lenteurs, ses hésitations et ses élans. Et dans le souffle brûlant du désir venu de la nuit même, naît, à la racine de son être, une impatience qui fait lever en lui une houle plus puissante que le plus violent des vents de sable et balaie toute autre certitude que celle de la savoir là, toute proche, à l'orée du silence et de la nuit, la certitude qu'elle va, malgré la peur, malgré l'épaisseur des ténèbres, malgré tout ce qui devrait les séparer, franchir des murs, ouvrir des portes, et bientôt le rejoindre...
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