(...)Lui n'a plus guère de peine, de joie de sang ou de sperme à offrir. Ses sources se sont taries. Il est devenu le Manon des sources de la quéquette. Peu à peu, il chavire dans l'oubli. Dans l'oubli de l'Autre, celle qui l'a aimé un jour. Il s'est reclu dans le terrifiant oubli des cloportes qui s'en oublient eux-mêmes. Oubli comme antichambre de la mort. Il prétend qu'il est déjà mort, et que par conséquent, il n'a plus rien à craindre. Il est invulnérable. C'est pourquoi il se hâte de vivre pour mieux mourir. A moins que ce ne soit l'inverse, Mourir pour mieux vivre. Combien s'est-il déjà tapé ? Combien lui reste-t-il à se taper ? Cinq ans, cinq semaines, cinq jours, cinq lettres... (...)
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