« J'en peux plus d'être désarçonné Parfois par l'inconfort d'être homme.
Tant va la pomme de discorde À nos bouches qu'elle lance des pavés.
Empêtré dans des mécanismes Dont je ne touche que le roc, Je n'ai jamais prôné un schisme, Seulement un nouvel angle d'approche.
L'éphémère est notre bien à tous.
L'inachevé vole en éclats D'humains à l'heure dernière fatale.
Se remet-on jamais d'être là ?
J'ai foi et ma seule espérance Est de sentir croître une conscience Propice à un autre regard Sur le monde et ce qui l'effare.
Les redites, les répétitions Se succèdent, défilent sans cesse.
Pour étayer mes sensations, Je reviens souvent faire trempette Aux origines qui m'ont vu naître. »
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