Les paysages, réels ou imaginaires, escortent chaque instant de notre vie. Par un jeu d'ombre et de lumière, de brumes et de couleurs, ils ne sont pas seulement des images plaquées sur notre oeil. Ils imprègnent nos pensées, façonnent nos paroles qui leur permettent, en retour, d'exister dans la matière sonore des jours, le tournoiement sans fin des saisons, l'intemporalité friable des rêves. Les paysages jalonnent des terres inconnues que nous cherchons à découvrir avec une obstination d'insecte. Ils se dilatent comme un coeur qui bat dans les méandres du ciel, les profondeurs obscures des puits. Charnels et secrets, on aimerait se frotter à leur peau, douce et rêche comme l'écorce des arbres ou la rugosité des pierres. Par les mots du poème, les paysages prennent forme en nous, dessinent le territoire de nos pas, de nos désirs inassouvis, de nos songes éphémères. Les hommes, contraints par l'exil ou libres de leur marche, traversent sans répit ces étendues d'eau, de sable, et de vent. Nous sommes, par nature, nomades. Les paysages aussi.
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