«Ce n'était que bouts de ficelle, rognures d'ongles, boutons trouvés, capsules de bières et paroles volées. Avec ça, il bricolait de petites machines qui ne servaient à rien et n'intéressaient presque personne - de toutes petites machines privées de sens comme d'influence dans quelque sphère que ce soit. Mais, en dépit de sa minutie tâtillonne et de tous les efforts déployés au cours de leur fabrication, aucune d'entre elles ne fonctionnait comme il l'aurait souhaité ; il demeurait toujours, ici ou là, un grain de sable inopportun : avant d'éclater, il crissait entre deux rouages mal ajustés. Et tout était à recommencer. En plus fin. Plus discret. Plus effacé.»
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