« Alors que nous étions assis sur des poufs marocains, autour d'une table en bois d'inspiration africaine, entourés de tentures en peaux de bêtes, écoutant de l'afro-beat et sirotant nos cocktails colorés, Flora était en pleine jactance, ses lèvres s'agitant frénétiquement comme les deux cordes infranchissables d'un double dutch. Elle ne laissait techniquement pas d'espace pour en placer une. En fait, elle ne laissait pas d'espace tout court. Une feuille à rouler n'aurait pas pu s'immiscer dans le mince interstice qu'il y avait entre elle et Fred, et que ce dernier préservait vaillamment, non sans lutte de tout instant. »
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