Tout cela se passait autrefois. Pas avec elle, avec sa mère.
Le vent printanier et la tendresse. Le pressentiment du bonheur et la reconnaissance de la joie d'exister. Et puis, l'herbe séchée par passion, où il y avait la plus douce des fraises sauvages, des serpents et des ombres étranges.
Quand une personne proche nous quitte, qu'est-ce que nous cherchons dans ses lettres, dans ses photos ? Nous cherchons le témoignage, le fait qu'elle ait éprouvé quelque chose d'essentiel dans sa vie, quelque chose qu'elle avait désiré ardemment. L'espoir que la mort n'ait pas emporté une fleur qui ne s'était pas ouverte. Et seulement alors on peut se résigner, et la douleur s'en ira.
Un jour, tout cela se passera - cela se passera avec elle.
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