A l'inspiration qui dort La vie est lentement rendue. J'avais fermé le coffret d'or Et la clé rose était perdue.Qui sait ce qu'encore il offrait De richesse au poète avide ? Pauvre trésor, pauvre coffret ! Restez clos ! - Si tout était vide ?Comme la coupe de Thulé, Où tout ce que l'on aime et souffre Dans une gorgée a coulé, Que la clé rose reste au gouffre !Respectons le morne secret ; Toute illusion fond en prose.Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
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