D'un côté, un angle de ferme. Tuiles rouges et briques blanches murant le bleu fragile léché par les nuées.
De l'autre, trois hêtres -trois troncs, en vérité, du fond du canapé elle ne peut en saisir davantage- dont les racines éventrent la cour pavée. Un souffle de fumée s,exhale d'un toit voisin.
Pluie pluie pluie.
Enfant, le parfum du pain chaud la surprenait de même au sortir du sommeil - minute suspendue, qui abymait le monde dans le bol de lait blanc où se mirait, rêveuse, sa gourmandise de chatte ébouriffée. Puis une voix affairée, des éclats de vaisselle. Dans le chiffonnement des draps et la tiédeur languide, alors, un soupçon de remords. Comme la légère étrangeté de celui qui se fût absenté trop longtemps.
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