C'est un livre dont le premier poème est venu en été il y a longtemps, avec du vin et du soleil - à toi, à moi, ce fut ainsi en jouant aux fléchettes dans le jardin - rêve un peu fou d'une parade nuptiale. De la nuit aussi, pleine d'étoiles visibles ou invisibles. L'oeuvre du temps, c'est peut-être d'avoir fait en sorte qu'aujourd'hui nous ne sachions plus, parfois, qui de l'un ou l'autre a écrit quoi. Aurions-nous mieux frôlé l'indivisible ?
Puis la rencontre de Pierre Balas, pour qui l'art « est une bataille des sens, une bataille pour l'unité de l'être », va encore métamorphoser ce livre avec la même joie de faire ensemble. Laisser la trace de notre amour augmenté d'un lien dans l'affection et le bruit neufs, voilà tout.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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