« Dieu est le sujet immanent ou explicite de mes livres, récits ou poèmes qu'il porte, inspire, suscite dans la culpabilité, le désir de lui ou l'allègement du superflu que j'abandonne pour le mieux voir... Des milliers d'heures, j'ai envié l'idiot de Dieu. Celui qui t'aime sans questionner, sans réserve, souvent sans rien demander pour lui-même ».
Mon problème avec Dieu aurait pu titrer Jacques Chessex qui dialogue ici, dans une forme qui hésite entre l'interpellation blasphématoire, la lettre, l'essai et le récit autobiographique, avec l'idée qu'il se fait de Dieu : « Une sorte de perpétuel entretien entre moi qui suis l'habitat, provisoire et menacé, et Dieu infini qui m'habite ». Ermite intérieur, songeant davantage au repos du cimetière qu'aux vanités terrestres, mais jamais lassé de vivre, Chessex s'imagine tantôt en Georges Bataille injurieux, tantôt en Loyola pétri de foi.
Ce livre brûlant, enflammé puisque « Dieu vomit les tièdes », exercice de mystique autant que voeu d'idiotie, nous mène aussi dans les coulisses de la création. Chessex visite les ateliers de Dubuffet, de Francis Bacon, de Pietro Sarto, relit les pages de Bossuet, Saint-Augustin, Bataille, pour comprendre à travers eux le Dieu qu'il désire.
Athées.
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