Que nous reste t-il du temps qui passe, de l'enfance à l'âge adulte ? Au demeurant, est-ce bien le temps qui passe ou nous qui passons, emportés, tels des fétus de paille, par un tourbillon qui n'épargne ni les bons ni les méchants ? Dans cette narration gourmande de la vie d'une orpheline illettrée abandonnée par son mari, avec son fils unique qu'elle aime d'un amour passionnel et qu'elle a décidé d'élever au prix de son seul labeur, dans un pays où tout est encore transitoire et précaire, l'auteur réussit à construire une Chronique documentaire protéiforme qui inaugure un genre inédit dans la littérature africaine contemporaine. À chaque ligne, à chaque page, sur un théâtre qui se joue des frontières factices, la fiction côtoie sans cesse la réalité avec un foisonnement de personnages dont la vérité reste intemporelle car nous sommes ici dans le seul pays au monde où le temps n'est pas encore à vendre, mais combien de saisons cela durera-t-il ?
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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