Quand je n'ai plus rien d'autre que le désespoir et un stylo face à mes traumas, j'écris.
J'écris sous le poids d'un tas d'ordures.
Dans l'étroite lumière d'une pièce, Face à d'atroces absences, Face à une vitrine qui réfléchit en pièce L'impasse cruelle d'une enfance !
J'écris des douleurs lentes Dans un taudis de mots estropiés ;
J'écris, germe, com' une idée rayonnante, Qui m'éloignerait de ce merdier !
J'écris au beau milieu de la nuit, Que la vie, que le monde est brutal !
J'écris fermé à l'amour, à autrui, Ah trouble boueux, j'écris avoir mal !
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