J'étais trop loin.
Accaparé par les termites dans mon jardin de Nouvelle Angleterre et par mes fils crispés dans les wagonnets des montagnes russes de l'adolescence, j'avais négligé ma correspondance, friche rabougrie parsemée de cartes de voeux lapidaires et insipides.
Réagis, me disais-je in petto. Fais quelque chose.
Raconter ma vie ? Du lantiponnage ? Mais quoi de plus pénible que le bonheur, surtout celui des autres ? Ce que le lecteur aime, c'est quand le héros a des problèmes. Des gros. Des qu'on n'a pas. Pour tenir dans la durée, supputais-je alors, il est préférable de s'épandre côté termites, attentats terroristes, dentistes nazis et autres chancres qui ruinent tes week-ends, plutôt que de saouler les gens avec tes dimanches ensoleillés à Cape Ann.
Épandons-nous donc.
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