Tout commence en voiture entre Paris et l'océan par une chasse à la femme. Mais Paul, le jeune chasseur, sera piégé jusqu'à l'âme : la femme, Lucie, est fatale. Elle boit, elle fume, elle monologue, elle s'enfonce dans la folie. Pour consommer quelle damnation ? Paul se le demande. Il se prend pour un écrivain et vit dans le double culte d'un frère mort et d'une poétesse de légende, morte également, une sorte de Rimbaud au féminin. Dans le huis clos d'une baraque solitaire et d'un bar de nuit, ils vont s'aimer et se haïr, se chercher et se perdre. Parfois, se rejoindre. Le mystère de Lucie s'alourdit. L'homme joue des blues sur un vieux piano. Il voudrait la sauver, lui offrir l'amour et le bonheur. Comme si l'amour... Ce blues désemparé peint l'âme en ruine d'une femme étonnamment moderne. Et solitaire. C'est aussi une belle histoire d'amour triste et pudique, un polar psychologique qui ménage le suspense jusqu'au bout.
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