Tout en marchant, elle observe ici et là les débris que vomissent les flots, tout un matériel hétéroclite habillé d'algues, des bouts de bois moussus, toujours trop de bouteilles en plastique, parfois une casquette d'enfant mangée par le sel, une serviette décolorée. Dans ce chantier disparate qui recompose, à chaque marée, le décor du bord de mer et que parfume l'odeur âcre de la vase, son oeil erre d'un amas de pierres à l'autre. Blanche cherche, au bout du soulier, les coquilles St Jacques dont elle aime la jupe striée et la bordure dentelée, d'autres coquillages d'un blanc pur ou à peine veinés, plus bombés et si lisses sous la caresse d'un doigt. Ce matin de décembre ne se décide pas à s'éclaircir et elle avance un peu en aveugle, peinant à reconnaître cette baie où la vallée de la Somme plonge dans la Manche.
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