« Moira : À ton avis, si quelqu'un s'amusait à raconter notre histoire, ça aurait quelle gueule ?
Jay : J'en sais rien. Toi qui jures, moi qui geins, un truc dans le genre. Pourquoi ?
Moira : Simple curiosité. T'es écrivain, nan ? Pourquoi t'essayes pas, toi, qu'on rigole ? Et fais ça bien, hein, faut que tu captures la musique de la langue et des mots. Et que ça rime, tiens !
Jay : Okay, okay. Bouge pas. Je pense que ça pourrait donner un truc dans ce style :
Il laissait sans broncher la vie lui échapper
Elle insultait ses pairs comme un vieux boucanier
Il resta jusqu'au bout, ce fut son sacerdoce
Aux côtés de la vile, insupportable gosse.
Moira : Va crever.
Jay : Trop musical ? »
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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