À trente ans le narrateur est un homme actif, occupé à se flatter la paresse entre livres et Musca domestica. Le contexte géopolitique au bord de la conflagration l'incite à s'engager encore plus profondément sous la couette.
Pour mobiliser ce biblio-mouchophile pas moins de quatre femmes seront indispensables.
La mère, qui se tue au labeur, entretient son fils mais lui interdit de travailler.
Claire, l'amie ébéniste devant laquelle il n'est pas bois.
Julie, sa super voumane d'amante ipra internetobranchouille.
Et Esperluette, sans qui rien n'est possible.
Ce déserteur du travail rentable livre à travers ses tribulations cardiaques et le spectacle d'une société nivelée par le bas, le récit d'une fuite précipitée et drolatique comme un déclin.
" - Tu réfléchis trop. Tu veux toujours comprendre, ce sera ta perte mon fils. Car sans ignorance il n'y a pas d'espoir.
- Et sans réflexion, que reste-t-il ?
- Tu dis ça parce que tu ne travailles pas. Mais quand on travaille, on a pas le temps ni la force de réfléchir. Sinon on ne travaillerait pas, réfléchis ! "
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