« A ce stade de son récit, mon père fit mine de réfléchir. De chercher ses mots. Contrairement à son habitude. Il rassembla le bois du brasier en face de lui et destiné à décourager les moustiques dont le chant avait repris dès que la fumée s?était faite moins intense. La nuit, les moustiques. Le jour, les mouches. Depuis que je suis venu au monde, c?est toujours comme ça chez moi. Mon père, tout comme ma mère de son vivant, avait usé et abusé de toutes les techniques, du moins celles les plus connues sous notre coin de ciel, afin de juguler le fléau : pincées de sel ou litres de kérosène directement versées dans la fosse sceptique, couvercle de marmite aspergée d?huile, feu de bois, insecticides? En vain. A bout de souffle, il avait fini par céder. » Un roman où fiction et réel se confondent pour offrir au lecteur une peinture vivante de la société djiboutienne.
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