Dans l’imagerie populaire, le combattant japonais de la seconde guerre mondiale est l’héritier du samouraï. Il ne craint pas la mort, il consent au sacrifice de sa vie pour servir son pays. Au déshonneur, il préfère le suicide. Le soldat du roman de Shôhei Ôoka, Tamura, est tout le contraire. L’anti-héros parfait. Il est couard, égare son fusil, assassine une pauvre femme sans mesurer la gravité de son acte, se cache quand les balles sifflent et fait peu de cas de son Empereur. De toute façon, la mort se refuse à lui. Elle le poursuit sans jamais l’atteindre, de l’hôpital en feu où il demande asile jusqu’aux rivages bombardés par l’aviation américaine. Ça fait de lui un zombie parmi les cadavres en décomposition de ses camarades et les paysages calcinés. Là réside le paradoxe. Plus il survit, plus il souhaite mourir et moins son périple lui en donne l’occasion. Serait-il l’envoyé de Dieu ? Dans quel but ? Tamura interroge le ciel embrasé, les animaux qui fuient, les plantes qu’il dévore – il se confronte au vivant et fait ce constant terrifiant : je ne mérite pas ce monde. Beaucoup de scènes m’ont rappelé le film de Terence Malik, la ligne rouge, quand le soldat fait corps avec la nature et que les hommes (les ennemis) l’en délogent. C’est un livre dont le titre rappelle aussi le chef d’œuvre d’Henri Barbusse. Il en est proche, notamment dans l’implacable description du processus de déshumanisation des soldats confrontés aux horreurs des combats. Dans ce roman, la négation de l’homme, a le visage du cannibalisme. L’innommable, dans cette guerre-là, c’est de manger son prochain. Tamura en sera marqué pour le restant de ses jours. Tout comme la lectrice que je suis.
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