Bribes, lueurs, éclairs parfois, Julien circule, ébloui et balbutiant, aveugle, dans le dédale des noms, prénoms, qualités, des quidams et des mystères, des impostures et des trompe-l'oeil, à la recherche de l'un qui toujours se dérobe, de l'identique qui toujours se dérobe, de l'identique qui toujours se dédouble. Personnages en quête d'identité, histoires en quête de personnages, faits en rupture de continuité, noms sans visage, visages multiples dans le prisme vertigineux de l'histoire accélérée, toujours répétée, semblable et différente, bavarde et sans mots, privée de ces paroles qu'il faut encore et encore pour le dire : Julien hésite, tâtonne, meuble le silence, comble les interstices, tiraillé entre les déserts brûlants et les glaciations nordiques, séduit par l'est et l'ouest tour à tour, s'égarant entre l'enfance et l'adolescence, choisissant tantôt le poète, tantôt l'homme de science, pour finalement aboutir à la même et unique conclusion et n'échapper jamais à l'angoissante question, qui, mais qui est là, qui fait cela, qui se cache derrière l'histoire, qui au bout des mots, de tous les mots qu'il faut dire pour les dire et dire l'histoire ?
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