La petite chapelle empestait les corps pas lavés, le whisky bon marché et les rêves enterrés depuis si longtemps qu'ils sentaient le pourri.
" La mort, mes frères, n'est qu'une illusion ", proclamait le petit bonhomme à brioche. Pour moi, la Mort était une brune aux jambes fuselées, avec un diamant grand comme un bouchon au quatrième doigt, enveloppée dans un vison de trois mille dollars, pas tout à fait assez ample cependant pour dissimuler trois petits trous sous un sein pigeonnant.
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