Doulce France, peupliers frissonnant gâtine, grèves blondes.
Café de l'Escale, Bar de la Marine, quai des bateliers. Pavés glissant de trottoirs en jetées, places qui honorent les noms de ceux qui ici ont aimé ! Vieilles ruelles où s'engouffrent les feuilles des calendriers. C'est la vie qui va, les jours, les nuits se ressemblent. Les hivers s'étiolent au coeur des galoires bâties de tuffeaux blanc. Les étés se balancent entre le ciel et l'eau... Peut-on se fondre dans cet air du temps qui vous a vu naître, l'inaltérable brise qui humecte les lèvres...
Dans ce vent fueus jouant avec les cabestants et bouline la voile des rustiques bateaux. A tout prendre, je voudrais mouiller l'ancre dans ce fleuve en icelle... Goûter à l'ineffable quiétude de ses nuits luculées par des luisettes vert pâle.
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