Pourquoi s'intéresser à un petit vieux alcoolique qui traîne sa carcasse le long du Strip, dissimulant maladroitement ses érections douloureuses ? Comment s'attacher à ce vieillard pathétique, une flasque de whisky à la main, une Pall Mall dans l'autre et qui se tue à petit feu en essayant de pondre des bouquins que personne ne lira ou des scénarios pour des films où son nom n'apparaîtra jamais ? Parce que ce héros minable, ce clochard céleste au visage couperosé se nomme Jim Thompson. Oui, vous avez bien lu ! Le Jim Thompson de 1275 âmes et de Nuit de fureur.
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