Je moisis d'impatience sous un ciel parfois taché de bleu et d'or. Quand les jours radotent sans fin et quand les nuits s'immobilisent, à sec d'enchantements. Je deviens funambule et la ville un enclos minéral. Ligne de crêtes. Je deviens cueilleur de mots et de regards, de miracles ordinaires. Autre chose qu'une vie amputée de ses rêves.
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