« Yannick Gallard a trente-deux ans et demi, il est en train de mourir et tout va très bien. C'est vrai, quoi. Ç'aurait pu être pire. La fin aurait pu se faire désirer : débarquer après des mois de pleurs et de questionnements existentiels, avec son odeur d'escarres et de désinfectant, cerise sur un cancer ou une abomination neurodégénérative. Elle aurait aussi pu la jouer sournoise et l'emporter dans son sommeil sans lui laisser l'opportunité de faire ses adieux ; voire, plus sale encore, lui sucer le cerveau sur du bitume brûlant après un accident de la route, savourant ses râles de souffrance, l'horreur de son corps disloqué, la sirène d'une ambulance qui n'arrive pas à temps. Trente grammes de paracétamol constituent une option assez plaisante, en fin de compte. ».
Dans ce roman en forme de déclaration d'amour à la peinture, Gabrielle Massat met en scène un trafiquant d'art toulousain et son amant tueur à gages dans leur course folle contre la montre, contre les flics, contre la mort. Un polar viscéral et addictif.
L'idée de départ est la plus originale que j'ai lu jusqu'à présent : tuer quelqu'un en lui faisant avaler une dose fatale de paracétamol.
Sauf que le héros Yannick en réchappe, mais perd son foie au passage. Et comme son amant vient de le quitter, il n'est pas raisonnable et mène une vie de débauche.
Sauf qu'il est sensé couvrir les placements artistiques d'un chef de la pègre toulousaine, et que cela ne se passe pas comme prévu.
Si j'ai bien accroché au départ, le peu de cas de sa greffe que fait Yannick a fini par m'énerver.
Et puis les rebondissements deviennent trop nombreux, une chatte y perdrait ses petits.
Trop de détails inutiles viennent alourdir ce roman déjà bien touffu, et j'ai terminé en avance rapide.
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