Malade ? Oui, il est malade.
Il lui faut consentir - mais cela n'est pas aisé - à mêler sa douloureuse et monotone blancheur de quelques taches exotiques. Beauté ambrée de Séraphine, qu'il a, maître des esclaves, sauvée du fouet. Se laisser ainsi recouvrir des paroles, odeurs et gestes venus du plus profond des âmes, pour que s'instaure très vite sur le monde où il peine à vivre, une étrange paix. Pour lui alors, il n'est plus question que de l'accord de deux notes, du désir et de l'attente, de deux sueurs fondues sur les ventres qui dansent, l'un blanc et l'autre noir, dans des cris saccadés tôt semblables au feulement des fauves.
Il le vit, la première fois, comme un péché, les fois suivantes comme de lubriques absolutions, et se retrouve, certes esclave à son tour de la belle kimboiseuse, mais. guéri.
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