Elles étaient pourtant belles.
Des mains de Pandore.
Elles étaient pourtant fines.
Et pleines de tendresse.
Elles étaient pourtant saines.
Et pleines de délicatesse.
Les mains de ma mère.
C'étaient des mains de fer.
D'acier d'argile de chair.
Des mains de prière.
Des mains de cuisine.
De vaisselle, de ménage.
Des mains de balaie.
De couture, et de louche.
Des mains noires.
Brûlées par le feu.
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