elles s'appellent valeria, sophonibe, emilia, tuccia, porcia, fannia, lollia, metilia.
autour d'elles, la tiédeur d'une nuit, le bleu intense d'un matin, des fiançailles ensoleillées, et la résistance, ses combats quotidiens à travers les siècles. chacune d'elles est contrainte à ne plus être une enfant. elles sont un butin vivant, des otages sous une pluie de flèches, fille d'empoisonneuse ou nièce de vestale, bien nées ou assistante enthousiaste d'un médecin. elles n'ont rien en commun en dehors de leur capacité à dire non.
toutes éprises d'absolu. de cette envie de choisir leur existence propre. de se battre pour la condition commune des jeunes filles et, plus encore, pour la liberté de leur patrie, aux côtés des hommes. au prix même de leur vie, parfois, et de sacrifices, toujours. entre leurs mains passe une fibule sertie de pierres, une vieille relique du passé. rien d'autre qu'une broche accrochée à leurs vies, minuscules ou mythiques, un bijou avec des airs de pas grand-chose, un trait d'or refermant un secret puissant, le pouvoir de la lutte.
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