Un matin d'hiver, au sortir du sommeil, le Baron Berthus mollement étendu sur son matelas de plume s'ennuyait à mourir.C'était une chose dont il avait l'habitude.Il attendait l'arrivée de son astrologue, qui venait ordinairement vers ces heures-là lui prédire les événements de la journée. Et, pour passer le temps, il comptait combien de doigts il avait à chaque main. Comme il trouvait toujours le même nombre, il s'ennuyait de plus en plus. Alors il essayait de se gratter le ventre avec le gros orteil de son pied gauche. Puis il éternuait. Puis il toussait. Puis il crachait sur les mouches qui volaient alentour. Le temps ne passait pas vite.
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