Dans le chaos de la réalité dans le grand aveuglement quelqu'un parfois nous dit la beauté est ailleurs la beauté vient d'avant parfois l'un d'entre nous transforme la couleur y glisse un souvenir qu'il ne possède pas un souvenir plus vrai que la mémoire et plus grand que nos yeux car c'est un souvenir du ventre et de la peau si douce un souvenir de bouches et de bras un souvenir de vent et de respiration au large un souvenir multiplié de musique et de sens un souvenir où les mots se propulsent et se protègent comme une caresse un souvenir qui deviendrait total quelquefois l'un de nous surgit du plus lointain dans un cri de couleur renversant la barrière avec ses doigts de peintre envahissant nos mots avec des mots d'avant d'avant les mots parlés quand nous étions plus vastes oui quand nous étions plus vrais quand toute notre peau recouvrait le ciel
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