Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
Je n'ai jamais pu m'occuper très longtemps de ce qui ne me donnait pas de plaisir intellectuel.
Les stylites et les ascètes de la science appellent des gens comme moi : dilettantes et charlatans. Cet aspect de ma nature est peut-être très mauvais mais il m'a été très utile à de nombreuses reprises. Chaque fois que, saisi d'une passion vertueuse, je pensais me consacrer à quelque activité crétinisante, l'implacable démon de l'épicurisme intellectuel m'arrachait le travail des mains et résistait despotiquement à ma tentative vertueuse de m'abêtir.
D. P.
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