Je me suis souvent demandée si ceux qui écrivent leur vie dans des livres font comme moi en racontant mon histoire... À savoir s'ils glissent sur certains événements, en développent d'autres, gomment les outrages les plus insupportables jusqu'à ce que l'ordre émerge de l'ambiguïté ?
Dans la vie, les sentiments, les actions, les ressentis ne sont jamais nets, tranchés. Ils restent flous, douloureux !
J'avais l'impression que ma vie me regardait sans réprobation, ni censure, avec la gêne lasse de ceux qui auraient préféré ne rien dire mais qui se voient forcés de s'expliquer.
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