Maurice est farouche, solitaire, contemplatif.
Un déphasé qui cultive les paradoxes. Il a un trèfle à quatre feuilles, dont il attend qu'il lui porte bonheur, et un ami à qui il n'a rien à dire. De son studio berlinois où il vit reclus, il entend un violoncelle ; la musique traverse les murs et son âme, une musique lancinante, chargée des brumes du passé. Maurice se lance à la recherche du violoncelliste...
Un livre difficile à résumer qui n'est pas à proprement parler un échec de lecture. Beaucoup de passages sont formidables de décalage, de drôlerie, très bien écrits. Mais c'est dense, j'ai eu l'impression que je ne pourrai jamais en venir à bout. Et ce style de littérature et d'humour, c'est bien quand ce n'est pas trop copieux. Et là, ça l'est trop. Je frise l'overdose. Dommage parce qu'il y a des paragraphes excellents, absurdes comme peuvent l'être parfois certains écrits de Boris Vian ou Raymond Queneau. En quatrième de couverture, est cité Samuel Beckett, mais j'avoue avoir beaucoup moins de connaissances sur lui que sur les deux autres que je cite, mais ce que j'ai pu en lire me donne à penser que cette référence n'est point usurpée.
Ce roman a eu le Prix Fémina Étranger.
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