" Pourquoi je peux pas conduire, murmure Wilfrid.
Ce n'est pas franchement une question, plutôt une constatation désolée, on préfère ne pas répondre, on a trop d'arguments, ça le démoraliserait. On est à peine assises dans la voiture qu'il commence son bal. C'est trop serré cette ceinture, ça me raccourcit les bras, je peux même pas ouvrir la fenêtre, j'ai chaud, je vais mourir, où on va ? Pourquoi mes jambes elles pendent dans le vide ? Ça m'gratte, c'est pas grave si j'enlève mes chaussures, je vais pas aller à l'école pendant combien de temps ? Filez-moi la carte et je vous dirai la route, je m'ennuie déjà, ça m'gratte toujours, j'ai fait tomber Booli, tu peux le ramasser ? Je suis prisonnier, je voudrais un mouchoir, maman t'as un cheveu blanc derrière je vais le tirer, vous voulez que je vous chante la chanson des Schtroumpfs ? On fait treize kilomètres en écoutant la chanson des Schtroumpfs et Julia tapote en rythme sur le volant.
Quand je sens que je vais bientôt être capable de les tuer tous les deux, j'allume la radio. "
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