Sortie de l'horizon, une ligne blanche et cotonneuse scarifia le ciel immense _ droite, zénithale, une ligne de partage. D'autres se dessinèrent, hautes et parallèles. Leur tracé s'interrompit à l'aplomb de l'exode. L'air claqua. Il y eut des sifflements stridents suivis d'un terrible fracas qui vint dans leur dos. Il y eut des crépitements brefs, si rapprochés les uns des autres qu'ils donnaient l'illusion d'un bruit continu. Il y eut, tout au long de l'exode des gens qui tombèrent. Jusqu'à ce qu'un homme crie, signalant les avions, ils continuèrent d'avancer, sans réaliser qu'on s'appliquait à les tuer.
A travers un exode non situé dans le temps et dont le flux douloureux se répand entre ciel, terre, et océan, Philippe S. Hadengue met en scène un épisode de n'importe quelle guerre. Ecrit il y a quarante ans, ce premier texte de l'auteur, toujours refusé par les éditeurs, fait défiler des images d'une étrange actualité...
Philippe S. Hadengue est peintre. En 1988, Maren Sell édite Petite chronique des gens de la nuit dans un port de l'Atlantique nord, récompensé par le Prix de l'Evénement du Jeudi, par le Prix Louis Guilloux puis par le Prix Livre Inter. Suivent en 1989, La Cabane aux écrevisses et, en 1993, La Loi du cachalot (calmann-Lévy).
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