La poésie ?
Est-ce le rideau ?
Ou ce qui se trouve derrière ?
Ou ce qui se trouve devant ?
Est-ce le courant d'air qui traverse
tout cela ?
Est-ce la chaise qui nous attend,
notre hésitation à nous asseoir ?
Est-ce la vie attentive à nous regarder ?
Sûrement une image de soi figée
à jamais et déjà emportée on ne sait où ?
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