Ecrire est une pratique. La poésie ne se comprend pas. Elle existe. On ne saurait la résoudre par la pensée. Il faut une expérience intérieure. On pourrait la comparer à ces koans zen, incompréhensibles, absurdes même à première vue. Pourtant c'est elle qui est vraie, plus que nos propos habituels, partiels, partiaux. Ni des rêves ni des imaginations, un « sport de l'extrême » a écrit une main anonyme dans la rue.
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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Si certaines sont impressionnantes et effrayantes, d'autres sont drôles et rassurantes !
