Daphné avait surpris certains mots poindre d'entre les chuchotis acerbes.
Superbe... seins ronds et parfaits... une esclave pour le Maître...
Ces flagorneries ne l'avaient pas rassurée une seconde. Les bras croisés sur sa poitrine affermie par la fraîcheur des lieux obscurs, ses doigts crispés sur le tronc du cierge, Daphné s'était mise à marcher, à reculons. Son dos avait alors rencontré un mur. Et ce mur avait frémi. Elle n'avait pas eu le temps de pivoter que de longs bras s'étaient refermés sur elle. Une bouche s'était posée sur sa nuque. Un souffle chaud avait anesthésié son échine. Daphné avait lâché un cri qui s'était perdu dans le cloître aux voussures invisibles. Elle avait senti le cierge glisser d'entre ses doigts. Il était tombé sur le sol dallé de marbre. La flammèche avait fusé sur les cannelures des pavés, pour devenir une ligne de feu qui n'avait cessé de poursuivre un tracé. Daphné s'était trouvée au centre d'une figure géométrique, une étoile, aux cinq branches flamboyantes. Le miroitement bistre du feu s'était reflété sur son corps. Cet homme, puissant, dans son dos, l'avait enserrée, l'empêchant de se débattre.
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