Un récit étouffant, aux limites de l'abstraction. Du sable, de la roche et une vitre. Et des deux côtés de la vitre, des humains. Mais le sont-ils encore ? Dans un monde violent et vide de sens, de quoi peut-on avoir besoin ? Le récit est-il encore d'une quelconque utilité ? Faut-il être obligatoirement soit observateur, soit sujet d'observation ?
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