Une autofiction ? Non. Une auto-bio-graphie ? Fatalement.
Bio ? C'est « ma vie » ; mais pas dans les grandes lignes, celles de la nécrologie ; plutôt dans la circonstance, jour par jour, où l'intense, l'énigme, se murmure en oracles interprétables.
Graphique ? C'est le poème. Auto ? Pas autiste ; plutôt par homologies des choses :
Trouvant ce même qui est cet autre comme quoi elles sont ou peuvent être ; qui a à voir avec son autre « rapproché ». À ne pas confondre avec ce qui n'a rien à voir : dans le différend de la différence. Le poème rend la justesse. La vraie vie est présente, mais dans le peu visible qu'aucune scopie ne peut retenir : mais que le dire peut faire voir.
Comment c'est ? C'est comme ça. À portée de pensée : choses justes.
Autant de choses, autant de monde.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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